E sta es la historia. Y no cualquiera precisamente, sino una HISTORIA capaz de arrastrar consigo todas sus letras. De esas que en ocasiones te obligan a una lectura diagonal para filtrar contenidos y no vivirlo todo de lleno. De las que exigen abrigarte el pecho para no terminar muerta de frío y en un luto perpetuo, constatando una vez más que nada permanece y que los finales escritos, no son siempre todo lo justos que en ocasiones debieran.
Recuerdo que antes de partir, compré un lustroso libreto con cubierta de cuero que pensé utilizar como cuaderno de bitácora.
Imaginé que tendría mucho que contar y decirle al mundo a mi vuelta y así, en blanco, han pasado casi cinco años.
Ahora entiendo cuando Oteiza decía aquello de “mi única felicidad es la hoja en blanco” y es que poco espacio de confort existe más grande que ese.
Sinceramente, creo que nada ni nadie me ha vuelto a robar tantas palabras trocadas en espacios vacíos como lo hizo India.
Imaginé que tendría mucho que contar y decirle al mundo a mi vuelta y así, en blanco, han pasado casi cinco años.
Ahora entiendo cuando Oteiza decía aquello de “mi única felicidad es la hoja en blanco” y es que poco espacio de confort existe más grande que ese.
Sinceramente, creo que nada ni nadie me ha vuelto a robar tantas palabras trocadas en espacios vacíos como lo hizo India.
